Phobium & Phobosphere - Passing Afternoon скачать mp3

There are times that walk from you like some passing afternoon Summer warmed the open window of her honeymoon And she chose a yard to burn but the ground remembers her Wooden spoons, her children stir, her Bougainvillea blooms There are things that drift away like our endless numbered days Autumn blew the quilt right off the perfect bed she made And she's chosen to believe in the hymns her mother sings Sunday pulls its children from their piles of fallen leaves There are sailing ships that pass all our bodies in the grass Springtime calls her children until she lets them go at last And she's chosen where to be though she's lost her wedding ring Somewhere near her misplaced jar of Bougainvillea seeds There are things we can't recall, blind as night that finds us all Winter tucks her children in, her fragile china dolls But my hands remember hers rolling round the shaded ferns Naked arms, her secrets still like songs I'd never learned There are names across the sea only now I do believe Sometimes with the windows closed she'll sit and think of me But she'll mend his tattered clothes and they'll kiss as if they know A baby sleeps in all our bones so scared to be alone

Есть времена, которые уходят от тебя, словно послеобеденное время. Лето нагрело распахнутые окна её медового месяца, И она выбрала, какой участок сжигать, но земля помнит её. Деревянные ложки, её дети суетятся, её Бугенвилия цветёт… Есть вещи, которые утекают, словно наши бесконечные дни. Осенний ветер сдул одеяло с кровати, которую она так прекрасно застелила. И она решила верить гимнам, которые поёт её мать. Воскресенье создаёт своих детей из разбросанных опавших листьев… Есть парусные корабли, что проплывают мимо наших тел в траве. Весна зовёт её детей, пока она наконец не отпустит их, И она решила, где ей остаться, хотя и потеряла обручальное кольцо – Где-нибудь поблизости от банки с семенами Бугенвилии, ставшей неуместной. Есть вещи, которые нам не вспомнить, слепые, словно ночь, которая найдёт нас всех. Зима забирает её детей, её хрупких фарфоровых кукол, Но я помню её руки, обрабатывающие спаржу, Незащищённые руки, её тайны словно песни, которые мне никогда не узнать. Есть имена за океаном, и только сейчас я верю, Что иногда она сидит за закрытыми окнами, думая обо мне. Но она подлатает его изорванную одежду, и они поцелуются, как будто они знают… Ребёнок спит на всех наших костях, так сильно боящийся одиночества…